Rima XX

Por Gustavo Adolfo Bécquer

"Sabe, si alguna vez tus labios rojos

quema invisible atmósfera abrasada,

que el alma que hablar puede con los ojos

también puede besar con la mirada".

¿A dónde iremos?

Por Nezahualcóyotl

¿A dónde iremos

donde la muerte no exista?

Más, ¿por ésto viviré llorando?

Que tu corazón se enderece:

aquí nadie vivirá para siempre.

Aún los príncipes a morir vinieron,

los bultos funerarios se queman.

Que tu corazón se enderece:

aquí nadie vivirá para siempre.

La casada infiel

Por Federico García Lorca

Y que yo me la llevé al río

creyendo que era mozuela,

pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago

y casi por compromiso.

Se apagaron los faroles

y se encendieron los grillos.

En las últimas esquinas

toqué sus pechos dormidos,

y se me abrieron de pronto

como ramos de jacintos.

El almidón de su enagua

me sonaba en el oído,

como una pieza de seda

rasgada por diez cuchillos.

Sin luz de plata en sus copas

los árboles han crecido,

y un horizonte de perros

ladra muy lejos del río.

*

Pasadas las zarzamoras,

los juncos y los espinos,

bajo su mata de pelo

hice un hoyo sobre el limo.

Yo me quité la corbata.

Ella se quitó el vestido.

Yo el cinturón con revólver.

Ella sus cuatro corpiños.

Ni nardos ni caracolas

tienen el cutis tan fino,

ni los cristales con luna

relumbran con ese brillo.

Sus muslos se me escapaban

como peces sorprendidos,

la mitad llenos de lumbre,

la mitad llenos de frío.

Aquella noche corrí

el mejor de los caminos,

montado en potra de nácar

sin bridas y sin estribos.

No quiero decir, por hombre,

las cosas que ella me dijo.

La luz del entendimiento

me hace ser muy comedido.

Sucia de besos y arena

yo me la llevé del río.

Con el aire se batían

las espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.

Como un gitano legítimo.

Le regalé un costurero

grande de raso pajizo,

y no quise enamorarme

porque teniendo marido

me dijo que era mozuela

cuando la llevaba al río.

Wanted Wanted Dolores Haze

Por Vladimir Nabokov

Así es como empieza la mítica, espléndida y lúdica obra cumbre del ruso escritor Vladimir Nabokov, sin embargo, el poema escrito casi al final del libro es lo que prncipalmente quería compartirles. Con su respectiva traducción al español.

Lolita, light of my life, fire of my loins. My sin, my soul. Lo-lee-ta: the tip of the tongue taking a trip of three steps down the palate to tap, at three, on the teeth. Lo. Lee. Ta. She was Lo, plain Lo, in the morning, standing four feet ten in one sock. She was Lola in slacks. She was Dolly at school. She was Dolores on the dotted line. But in my arms she was always Lolita.

Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mio, alma mia. Lo-lee-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos empezando en el paladar hasta el tercero, en los dientes. Lo. Lee. Ta. Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, de pie cuatro pies y diez en un calcetín. Era Lola con pantalones. Ella era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lolita.

Wanted, wanted: Dolores Haze. Hair: brown. Lips: scarlet. Age: five thousand three hundred days. Profession: none, or "starlet" Where are you hiding, Dolores Haze? Why are you hiding, darling? (I Talk in a daze, I walk in a maze I cannot get out, said the starling). Where are you riding, Dolores Haze? What make is the magic carpet? Is a Cream Cougar the present craze? And where are you parked, my car pet? Who is your hero, Dolores Haze? Still one of those blue-capped star-men? Oh the balmy days and the palmy bays, And the cars, and the bars, my Carmen! Oh Dolores, that juke-box hurts! Are you still dancin', darlin'? (Both in worn levis, both in torn T-shirts, And I, in my corner, snarlin'). Happy, happy is gnarled McFate Touring the States with a child wife, Plowing his Molly in every State Among the protected wild life. My Dolly, my folly! Her eyes were vair, And never closed when I kissed her. Know an old perfume called Soliel Vert? Are you from Paris, mister? L'autre soir un air froid d'opera m'alita; Son fele -- bien fol est qui s'y fie! Il neige, le decor s'ecroule, Lolita! Lolita, qu'ai-je fait de ta vie? Dying, dying, Lolita Haze, Of hate and remorse, I'm dying. And again my hairy fist I raise, And again I hear you crying. Officer, officer, there they go-- In the rain, where that lighted store is! And her socks are white, and I love her so, And her name is Haze, Dolores. Officer, officer, there they are-- Dolores Haze and her lover! Whip out your gun and follow that car. Now tumble out and take cover. Wanted, wanted: Dolores Haze. Her dream-gray gaze never flinches. Ninety pounds is all she weighs With a height of sixty inches. My car is limping, Dolores Haze, And the last long lap is the hardest, And I shall be dumped where the weed decays, And the rest is rust and stardust.

Se busca, se buca a: Dolores Haze. Cabello: castaño. Labios: escarlata. Edad: 5300 días. Profesión: ninguna, o "estrellita" ¿Dónde te escondes, Dolores Haze? ¿Por qué te escondes, cariño? (Hablo en un sueño, camino en un laberinto No puedo salir, dijo el estornino). ¿Dónde estás montando, Dolores Haze? Qué hces sobre la alfombra mágica? Es una crema Cougar de moda? ¿Y a dónde has aparcado mi coche, mascota? ¿Quién es tu héroe, Dolores Haze? Sigue siendo uno de los azules coronados de estrellas hombres? Oh los días cálidos y las bahías florecientes, Y los coches, y los bares, mi Carmen! Oh Dolores, esa máquina tocadiscos me hiere! ¿Sigues bailando, cariño? (Tanto en jeans desgastados, rotos, en camiseta, Y yo, en mi rincón, gruñiendo '). Feliz, feliz es McFate nudoso Visita de los Estados con una esposa niña, Arando su Molly en cada Estado Entre la vida silvestre protegida. Mi Dolly, mi locura! Sus ojos eran de verde, Y nunca los cerró cuando la besé. Conoce un perfume viejo llamado Soliel Vert? Es usted de París, señor? La otra tarde un frío me ha tumbado en la cama; Un soplo- Tonto quíen se fíe de él Nieve, el decorado se derrumba, Lolita! Lolita, ¿qué he hecho con tu vida? Muriendo, muriendo, Lolita Haze, De odio y remordimiento, me estoy muriendo. Y de nuevo mi puño velludo levanto, Y de nuevo te oigo llorar. Oficial, oficial, ahi van - Bajo la lluvia, donde esa tienda iluminada está! Y sus calcetines son blancos, y yo la quiero tanto, Y su nombre es Haze, Dolores. Oficial, oficial, ahí están - Dolores Haze y su amante! Prepare su arma y siga ese coche. Ahora salga afuera y póngase a cubierto. Se busca, se busca a: Dolores Haze. Su gris mirada nunca se estremece. Noventa libras es todo lo que pesa Con una altura de sesenta pulgadas. Mi coche está cojeando, Dolores Haze, Y la última vuelta es el más difícil, Y voy a ser arrojado a la maleza, Y el resto es óxido y polvo de estrellas.

Caminos

Por Antonio Machado

Un par de poemas escritos a la muerte de la joven y efímera esposa del escritor español. Su querida Leonor.

XXIII

Señor, ya me arrancaste lo que yo más quería.

Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar.

Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía.

Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar.

XXIV

Dice la esperanza: Un día

la verás, si bien esperas.

Dice la desesperanza:

Sólo tu amargura es ella.

Late, corazón... No todo

se lo ha tragado la tierra.

A Margarita Debayle

Por Ruben Darío

Margarita está linda la mar,

y el viento,

lleva esencia sutil de azahar;

yo siento

en el alma una alondra cantar;

tu acento:

Margarita, te voy a contar

un cuento:

Esto era un rey que tenía

un palacio de diamantes,

una tienda hecha de día

y un rebaño de elefantes,

un kiosko de malaquita,

un gran manto de tisú,

y una gentil princesita,

tan bonita,

Margarita,

tan bonita, como tú.

Una tarde, la princesa

vio una estrella aparecer;

la princesa era traviesa

y la quiso ir a coger.

La quería para hacerla

decorar un prendedor,

con un verso y una perla

y una pluma y una flor.

Las princesas primorosas

se parecen mucho a ti:

cortan lirios, cortan rosas,

cortan astros. Son así.

Pues se fue la niña bella,

bajo el cielo y sobre el mar,

a cortar la blanca estrella

que la hacía suspirar.

Y siguió camino arriba,

por la luna y más allá;

más lo malo es que ella iba

sin permiso de papá.

Cuando estuvo ya de vuelta

de los parques del Señor,

se miraba toda envuelta

en un dulce resplandor.

Y el rey dijo: «¿Qué te has hecho?

te he buscado y no te hallé;

y ¿qué tienes en el pecho

que encendido se te ve?».

La princesa no mentía.

Y así, dijo la verdad:

«Fui a cortar la estrella mía

a la azul inmensidad».

Y el rey clama: «¿No te he dicho

que el azul no hay que cortar?.

¡Qué locura!, ¡Qué capricho!...

El Señor se va a enojar».

Y ella dice: «No hubo intento;

yo me fui no sé por qué.

Por las olas por el viento

fui a la estrella y la corté».

Y el papá dice enojado:

«Un castigo has de tener:

vuelve al cielo y lo robado

vas ahora a devolver».

La princesa se entristece

por su dulce flor de luz,

cuando entonces aparece

sonriendo el Buen Jesús.

Y así dice: «En mis campiñas

esa rosa le ofrecí;

son mis flores de las niñas

que al soñar piensan en mí».

Viste el rey pompas brillantes,

y luego hace desfilar

cuatrocientos elefantes

a la orilla de la mar.

La princesita está bella,

pues ya tiene el prendedor

en que lucen, con la estrella,

verso, perla, pluma y flor.

* * *

Margarita, está linda la mar,

y el viento

lleva esencia sutil de azahar:

tu aliento.

Ya que lejos de mí vas a estar,

guarda, niña, un gentil pensamiento

al que un día te quiso contar

un cuento.

Un ciego

Por Jorge Luis Borges

No sé cuál es la cara que me mira

cuando miro la cara del espejo;

no sé qué anciano acecha en su reflejo

con silenciosa y ya cansada ira.

Lento en mi sombra, con la mano exploro

mis invisibles rasgos. Un destello

me alcanza. He vislumbrado tu cabello

que es de ceniza o es aún de oro.

Repito que he perdido solamente

la vana superficie de las cosas.

El consuelo es de Milton y es valiente,

Pero pienso en las letras y en las rosas.

Pienso que si pudiera ver mi cara

sabría quién soy en esta tarde rara.

El sueño

Por Jorje Luis Borges

Si el sueño fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora

nos despoja de un don inconcebible,

tan íntimo que sólo es traducible

en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos

truncos de los tesoros de la sombra,

de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.

¿Quién serás esta noche en el oscuro

sueño, del otro lado de su muro?

Amor

Por Salvador Novo

Amar es este tímido silencio

cerca de ti, sin que lo sepas,

y recordar tu voz cuando te marchas

y sentir el calor de tu saludo.

Amar es aguardarte

como si fueras parte del ocaso,

ni antes ni después, para que estemos solos

entre los juegos y los cuentos

sobre la tierra seca.

Amar es percibir, cuando te ausentas,

tu perfume en el aire que respiro,

y contemplar la estrella en que te alejas

cuando cierro la puerta de la noche.

Algo sobre la muerte del mayor Sabines

Hoy, día 19 del tercer mes del año 2013 se cumplen ya 14 años del desafortunado deceso de una de las luces literarias más reconocidas en México, en América Latina.
Escritor de una exquisita y extensa poesía vívida, aun muy recordada y citada por jóvenes y adultos.Jaime Sabines

De toda sus poesías me gustaría compartir una donde refleja el gran amor que el escritor tenía a su padre. Quizá algo largo de leer, pero que, sin lugar a dudas, vale la pena leer de principio a fin.

PRIMERA PARTE

I

Déjame reposar,

aflojar los músculos del corazón

y poner a dormitar el alma

para poder hablar,

para poder recordar estos días,

los más largos del tiempo.

Historia del Pensamiento

Por Manuel Acuña

Cuando a su nido vuela el ave pasajera

A quien amparo disteis, abrigo y amistad

Es justo que os dirija su cántiga postrera,

Antes que triste deje, vuestra natal ciudad.

Al pájaro viajero que abandonó su nido

Le disteis un abrigo, calmando su inquietud;

¡Oh! tantos beneficios, jamás daré al olvido

durable cual mi vida será mi gratitud.

En prueba de ella os dejo lo que dejaros puedo,

Mis versos, siempre tristes, pero los dejo así;

Porque pienso, a veces que entre sus letras quedo,

Porque al leerlos creo que os acordáis de mí.

Voy, pues, a referiros una sencilla historia,

Que en mi alma desolada, honda impresión dejó;

Me la contaron... ¿Dónde?... es frágil mi memoria...

Acaso el héroe de ella... o bien, la soñé yo.

Era una linda rosa, brillante enredadera,

Tan pura, tan graciosa, espléndida y gentil.

Que era el mejor adorno de la feliz pradera,

La joya más valiosa del floreciente abril.

Al pie de ella crecía un pobre pensamiento,

Pequeño, solitario, sin gracia ni color;

Pero miró a la rosa y respiró su aliento

Y concibió por ella el más profundo amor.

Mirando a su querida pasaba noche y día.

Mil veces ¡ay! le quiso su pena declarar;

Pero tan lejos siempre, tan lejos la veía,

Que devoraba a solas su pena y su pesar.

A veces le mandaba sus tímidos olores,

Pensando que llegaba hasta su amada flor;

Pero la brisa, al columpiar las flores,

Llevábase muy lejos la pena de su amor.

El pobre pensamiento mil lágrimas vertía,

Desoladoras lágrimas, de acíbar y de hiel,

Mientras la joven rosa, sin ver a otras crecía,

Y mientras más crecía, más se alejaba de él.

Llega un jazmín en tanto a la pradera bella,

También él a la rosa al punto que la vio;

Pero él fue mas dichoso, pudo llegar hasta ella,

Le declaró su pena, y al fin la rosa amó...

¿Comprenderéis ahora al pobre pensamiento,

Al ver correspondido a su feliz rival?

¿No comprendéis su horrible, su bárbaro tormento

Al verse condenado a suerte tan fatal?

Después lo transplantaron; vivió en otras praderas

Indiferiencia, olvido y hasta placer fingió:

Miraba flores lindas, brillantes y hechiceras,

Pero su amor constante y fiel compareció.

Por fin una mañana, estando muy distante,

El céfiro contóle las bodas del jazmín;

Él escuchó sonriente, y ciego y delirante,

loco placer fingiendo, creyó olvidar al fin.

Pero al siguiente día con lágrimas le vieron

las flores, e ignorando su oculto padecer,

«Tú lloras, pensamiento, tú lloras», le dijeron:

«No es nada, contestóles, es llanto de placer».

...................................................

Ved la sencilla historia que os ofrecí contaros,

acaso os entristezca pero la dejo así;

adiós, adiós, ya parto; me atrevo a suplicaros

que la leáis a solas y os acordéis de mí.

Soneto

Por Manuel Acuña

Porque dejaste el mundo de dolores

buscando en otro cielo la alegría

que aquí, si nace, sólo dura un día

y eso entre sombras, dudas y temores.

Porque en pos de otro mundo y de otras flores

abandonaste esta región sombría,

donde tu alma gigante se sentía

condenada a continuos sinsabores.

Yo vengo a decir mi enhorabuena

al mandarte la eterna despedida

que de dolor el corazón me llena;

Que aunque cruel y muy triste tu partida,

si la vida a los goces es ajena,

mejor es el sepulcro que la vida.

Por eso

Por Manuel Acuña

Porque eres buena, inocente

como un sueño de doncella,

porque eres cándida y bella

como un nectario naciente.

Porque en tus ojos asoma

con un dulcísimo encanto,

todo lo hermoso y lo santo

del alma de una paloma.

Porque eres toda una esencia

de castidad y consuelo,

porque tu alma es todo un cielo

de ternura y de inocencia.

Porque al sol de tus virtudes

se mira en ti realizado

el ideal vago y soñado

de todas las juventudes;

por eso, niña hechicera,

te adoro en mi loco exceso;

por eso te amo, y por eso

te he dado mi vida entera.

Por eso a tu luz se inspira

la fe de mi amor sublime;

¡por eso solloza y gime

como un corazón mi lira!

Por eso cuando te evoca

mi afán en tus embelesos,

siento que un mundo de besos

palpita sobre mi boca.

Y por eso entre la calma

de mi existencia sombría,

mi amor no anhela más día

que el que una mi alma con tu alma.

El poeta

Por Vicente Aleixandre

Para ti, que conoces cómo la piedra canta,

y cuya delicada pupila sabe ya del peso de una montaña sobre un ojo dulce,

y cómo el resonante clamor de los bosques se aduerme suave un día en nuestras venas;

para ti, poeta, que sentiste en tu aliento

la embestida brutal de las aves celestes,

y en cuyas palabras tan pronto vuelan las poderosas alas de las águilas

como se ve brillar el lomo de los calientes peces sin sonido:

oye este libro que a tus manos envío

con ademán de selva,

pero donde de repente una gota fresquísima de rocío brilla sobre una rosa,

o se ve batir el deseo del mundo,

la tristeza que como párpado doloroso

cierra el poniente y oculta el sol como una lágrima oscurecida,

mientras la inmensa frente fatigada

siente un beso sin luz, un beso largo,

una palabras mudas que habla el mundo finando.

Sí, poeta: el amor y el dolor son tu reino.

Carne mortal la tuya, que, arrebatada por el espíritu,

arde en la noche o se eleva en el mediodía poderoso,

inmensa lengua profética que lamiendo los cielos

ilumina palabras que dan muerte a los hombres.

La juventud de tu corazón no es una playa

donde la mar embiste con sus espumas rotas,

dientes de amor que mordiendo los bordes de la tierra,

braman dulce a los seres.

No es ese rayo velador que súbitamente te amenaza,

iluminando un instante tu frente desnuda,

para hundirse en tus ojos e incendiarte, abrasando

los espacios con tu vida que de amor se consume.

No. Esa luz que en el mundo

no es ceniza última,

luz que nunca se abate como polvo en los labios,

eres tú, poeta, cuya mano y no luna

yo vi en los cielos una noche brillando.

Un pecho robusto que reposa atravesado por el mar

respira como la inmensa marea celeste,

y abre sus brazos yacentes y toca, acaricia

los extremos límites de la tierra.

¿Entonces?

Sí, poeta; arroja este libro que pretende encerrar en sus páginas un

[destello del sol,

y mira a la luz cara a cara, apoyada la cabeza en la roca,

mientras tus pies remotísimos sienten el beso postrero del poniente

y tus manos alzadas tocan dulce la luna,

y tu cabellera colgante deja estela en los astros.

Sombra del Paraíso, 1944.

CXX

Por Antonio Machado

Dice la esperanza: un día

la verás, si bien esperas.

Dice la desesperanza:

sólo tu amargura es ella.

Late, corazón... No todo

se lo ha tragado la tierra

Poemas Varios

Por Antonio Machado

III

Escribiré en tu abanico
te quiero para olvidare,
para quererte te olvido.

V

Te pintaré solitaria
en la urna imaginaria
de un daguerrotipo viejo,
o en el fondo de un espejo,
viva y quieta,
olvidando a tu poeta.

VI

Y te enviaré mi canción:
"Se canta lo que pierde",
con un papagayo verde
que la diga en tu balcón.

Nostalgia

Por Ernesto Cardenal

Al perderte yo a ti

Tu y yo hemos perdido.

Yo, porque tu eras

Lo que mas amaba.

Tu, porque yo era

El que te amaba mas.

Pero de nosotros dos

Tu pierdes más que yo

Porque yo podré amar a otras

Como te amaba a ti.

Pero a ti no te amarán

Como te amaba yo.

Soy

Por Alfonsina Storni

Soy suave y triste si idolatro, puedo
bajar el cielo hasta mi mano cuando
el alma de otro al alma mía enredo.
Plumón alguno no hallarás más blando.

Ninguna como yo las manos besa,
ni se acurruca tanto en un ensueño,
ni cupo en otro cuerpo, así pequeño,
un alma humana de mayor terneza.

Muero sobre los ojos, si los siento
como pájaros vivos, un momento,
aletear bajo mis dedos blancos.

Sé la frase que encanta y que comprende
y sé callar cuando la luna asciende
enorme y roja sobre los barrancos.

Dolor

Por Alfonsina Storni

Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
y la boca muda, dejarme llevar;
ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;

ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;
pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;

ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
perderla y que nunca la vuelva a encontrar:
y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.

Todavía

Por Mario Benedetti

No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría

palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo

tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto

nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa

sin embargo todavía
dudo de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía

pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro

y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido

y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.

Dedicado a Araceli Sánchez, mi querida Petite